Donnerstag, Abfahrt Richtung Westen. Kilometer um Kilometer frisst sich das Auto über die Autobahn, während draußen die graue Landschaft vorbeizieht. Warum ausgerechnet Frankfurt am Main auf dem Zettel steht, hat mir mal wieder niemand exakt erklärt – vermutlich ein weiterer Zwischenstopp auf Verdacht. Ich sitze stoisch auf dem Beifahrersitz, beobachte den Asphalt und vertraue darauf, dass das Lenkrad richtig herum gedreht wird.
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